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酸咖啡（第10页）

“阿蓝，你想啊。她是从清迈来的，早晚得回清迈去。我要是跟她混熟了，把模特当好了，让她高兴了，到时候我就求她，求她带我一起走。”

“带你走？”我看着她，感觉像是在听一个天方夜谭。

“对啊！”娜娜激动得手都在抖，她松开我的胳膊，在原地转了半个圈，仿佛已经身处那个凉爽、没有海腥味的古城，“我不想坐破大巴了，又不安全又慢，还容易被警察查身份证。我要坐她的车走。到了清迈，我就能找到我妈了。而且……而且要是能跟个画家回去，我妈见了也高兴啊，总比我现在这样……光溜溜地、一身脏兮兮地回去强吧？说不定我也能算半个艺术家呢？”

她脸上的红晕更深了，不是因为热，是因为美好的幻想。她似乎已经看到了自己坐在画家的副驾驶上，穿过泰北连绵的山脉，风吹起长发，衣锦还乡。

我看着她。

看着她因为兴奋而涨红的脸，看着她眼里近乎绝望、孤注一掷的希望。

她把一切都想得那么简单。

仿佛只要有个画家，有个清迈的户口，她就能洗白自己，就能变成一个体面的“艺术模特”，就能风风光光地把母亲接回来，把那个杀父的噩梦变成一个励志的故事。

可是，画家真的只是画画吗？

所谓的“破碎与重生”，是不是只是另一种猎奇？另一种把伤口撕开来展览的“艺术”？把痛苦变成画布上的色块，供上流人士在画廊里端着红酒品评？

我张了张嘴，想泼她冷水。

想告诉她，可能只是个想看人妖身体的变态。

想告诉她，清迈那么大，你妈早就不知道搬哪儿去了。

想告诉她，你就算回去了，你一嘴的泰语脏话，你一身怎么洗都洗不掉的风尘味，也会让你在那座古城里显得格格不入。

但我看着她那双眼睛。

在林面前瑟缩过、此刻却燃烧着火焰的眼睛。

我没说出口。

在烂泥塘里，希望能让人活下去，也能让人死得更惨。但我有什么资格去掐灭希望？我自己不也穿着这件可笑的校服衬衫，在林面前扮演着一个读书人的角色吗？我们都在推石头，都在骗自己这块石头是金子做的。

“你自己小心点。”我最后只挤出这么一句，声音有些干涩，“别被人卖了还帮人数钱。去画画的时候，记得带上防狼喷雾，要是苗头不对，撒腿就跑，别管一千铢。”

“放心吧！”娜娜用力拍了拍我的肩膀，力气大得差点把我拍进旁边的鱼摊里，“我又不傻。在芭提雅混了这么久，谁是人谁是鬼我一眼就能看出来。画家姐姐眼神挺干净的，跟林老板似的，不是脏人。”